Venise, 1523. Les médiateurs scintillaient marqué par la clarté pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis régulier des rames. Au cœur de cette cité extrême, où la toile cachaient plus que des visages, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations intangibles. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les appétits dansaient sous le réflexion des créateurs, civilisant le sable en une matière d’une transparence absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre familial, créait des miroirs d’une référence inégalée, dont la netteté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais depuis 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une évènement saisissant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une discipline réservé aux cartomanciens et aux astrologues, prenait un modèle donnée par ses créations. Chaque banquise achevé lui renvoyait des portraits qu’il ne reconnaissait pas, des estrades qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une vie supposé. Au départ, il avait cru à une gravure provoquée par la cassement, un divertissement de naissance altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers planètes étaient brillants : un modèle déplacé évident même qu’il ne le touche, une doute traversant en arrière lui alors que individu n’était entré dans la pièce. Puis les voyances s’étaient précisées. Un quantième, il avait vu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne apathique l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un mine secret dans un glaçon fraîchement poli, évident de le croiser sur votre chemin neuf ou 10 heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son job, le poussant à renvoyer évoquées la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus rien que des articles de luxe qui a pour destin aux palais et aux salons de gratin société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait marqué par une forme insaisissable. Les commandes affluaient, chaque vertueux vénitien désirant agencer un de ces miroirs d’une beauté inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa renommée n’était pas seulement due à la qualité du cristal. La voyance imprégnait ses créations, et celles qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la sensation fugace d’avoir concept quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une fonds d’une poursuite exceptionnelle, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un riche marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était pas seulement une vision fugitive. C’était une représentation précise, claire, gravée dans le cristal de façon identique à un souvenir déjà éprouvé. Dans le reflet, il ne vit pas son atelier, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une spectateurs richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un corps gisait sur le sol, irrévocable, une tache atrabilaire s’élargissant sous lui. Le banquise venait de lui présenter un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette dessin troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu situation. Il recula doucement, le esprit court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une illusion. Chaque psyché qu’il créait portait une partie d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du verre. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui rédiger un illuminé qu’il n’était pas confiant quant au fait de de choisir de embrasser.

Venise s’étendait par-dessous un ciel d’encre, traversée par le miroir tremblant des lanternes qui bordaient les transitaires. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence authentique, par exemple si la ville elle-même retenait son fée visage à un glacier encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance reposait extraordinairement sur son apprécié, imprégné d’une lapalissade que seul son créateur pouvait ressentir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de ses énergies. Il avait vu le crime avant qu’il ne survienne, considéré une éternité qui n’existait toujours pas, mais qui s’imposerait à la longue. La voyance, par cette réprésentation, lui imposait une responsabilité donnée. Il ne pouvait plus simplement lier. Il devait enregistrer. Le masque entrevu dans le reflet l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un commode accessoire de carnaval, mais une signature, un preuve laissé là pour être déchiffré. La voyance n’accordait jamais d'informations inutiles. Chaque élément du miroir était une ressources d’un casse-tête avec lequel il devait reconstituer l’image évident qu’il ne soit incomparablement tard. Il passa en revue les commandes récentes, cherchant à qui ce parfait était intéressé. Les plus grandes familles d'italie voulaient décréter ses œuvres, fascinées avec leur authenticité irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses consommateurs n’était pas librement un amat d’art. Quelqu’un, quelque part, allait accueillir ce psyché et y inclure un destin déjà courriel. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait zéro vie au futur. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient sous des draps de soie. Il souleva délicatement un tissu couperosé, révélant le coffret où le symbole devait être emballé. Une inscription y figurait, ignorée, mais lisible. Le patronyme d’un pacifique d'italie correctement renommé pour ses fastes et ses réceptions inimaginables. Un surnom associé aux cercles les plus efficients de la grande ville, aux fictions feutrées et aux bagues secrètes. La voyance lui rapportait une conduite, une piste possible, un fil ténu qu’il devait persévérer premier plan que la scène du parfait ne devienne certitude. Il passa l'obscurité à stabiliser l’objet sous multiples angles, recherchant un autre manifestation, un détail complémentaire qui lui permettrait d’en savoir plus sur le futur qui allait se accoster. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une netteté troublante, ne révélait jamais tout en un unique instant. Il savait que la réalité n’était jamais donnée sans effort. L’eau des transitaires reflétait les étoiles, créant un autre banquise, plus global, plus insondable. Venise, par-dessous ses lumières tremblantes, semblait elle également comprendre un illuminé plus très large que la nous nous sommes de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du verre ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un intelligence assez réceptif pour l’entendre. Au petit matin, tandis que la grande ville reprenait vie par-dessous les mieux rayons du soleil, il prit une réglementation. Il ne livrerait pas ce parfait. La voyance lui avait montré ce qui allait se manifester, mais elle lui laissait encore une chance d’agir évident que l’irréversible ne se produise. Il devait sentir qui était la victime évident que le futur ne s’accomplisse par-dessous ses yeux. Et pour cela, il allait course suivre le miroir là où il le conduirait.