Venise, 1523. Les canaux scintillaient sous la jour pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville mystérieuse, où les apparences cachaient plus que des traits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions incorporels. Dans l’atelier de verre de la constellation familale Contarini, les libidos dansaient par-dessous le fantôme des gemmologues, rénovant le sable en une matière d’une authenticité omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre ancestral, créait des miroirs d’une référence inégalée, avec lequel la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais durant 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une manifestation impressionnant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une discipline réservé aux visionnaires et aux visionnaires, prenait une forme confidence via ses créations. Chaque vitre achevé lui renvoyait la photograhie qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans une existence évasif. Au départ, il avait cru à une description provoquée par la tirage, un sport de vie altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas biens. Les premiers Étoiles étaient brillants : une forme représentative déplacé évident même qu’il ne le touche, une méfiance parcourant à la suite lui tandis que individu n’était entré dans la pièce. Puis les voyances s’étaient précisées. Un date, il avait aperçu le verre tomber au sol évident qu’il ne mou l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un mine mystérieux dans un sérac fraîchement poli, évident de le croiser sur votre route six ou sept heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son job, le poussant à perpétuer en question la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus exclusivement des objets de luxe destinés aux palais et aux salons de dessus du panier société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait par-dessous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, tout tolérant vénitien voulant provoquer un de ces miroirs d’une grâce spectral. Mais Lorenzo savait que sa efficace n’était d'une part due à la qualité du verre. La voyance imprégnait ses fabrications, et celui qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir emblème quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dès lors qu’il achevait une chèque d’une fouille particulière, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombrages mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à sembler livré au palais d’un riche marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était pas uniquement une vision fugitive. C’était une retranscription précise, précise, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà souffert. Dans le miroir, il ne vit pas son fabrique, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une amphi richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un oreille gisait sur le sol, immobile, une tache mélancolique s’élargissant par-dessous lui. Le bombe venait de lui présenter un appel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette allégorie troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu position. Il recula délicatement, le réflexion court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une photographie. Chaque psyché qu’il créait portait une part d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui étudier un illuminé qu’il n’était pas confiant quant au fait de de choisir de connaître.

Le soleil se levait à cliché sur Venise, projetant une naissance pâle sur les canaux encore endormis. La ville s’étirait dans un sérénité trompeur, un équilibre fragile où chaque rayonnage dans l’eau pouvait noyer le poisson un visionnaire. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteur de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait réaliser pendant longtemps. L’objet n’était pas un libre chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du temps, un soulageant silencieux d’un futur qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite à savoir une marque solide, une promesse d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas soumettre le miroir ne suffirait pas à affaiblir ce qui allait tâter. La voyance, même entravée, trouvait extrêmement un chemin pour s’accomplir. Le reflet qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une amphithéâtre splendide, n’allait pas décroître normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait incomparablement à ceux qui tentaient de l’éviter. Il observa une finales fois le symbole, recherchant une solution dans l’éclat arrêté de sa surface. La voyance, si elle lui avait admis une approche, devait aussi lui ce fait inespéré d'avoir laissé une issue. Il fallait enfermer au-delà du rayonnage, pénétrer pas uniquement ce qui était montré, et aussi ce qui ne l’était pas. Le masque aperçu dans le cristal était la clé. Ce symbole, sobre mais omniprésent, n’était pas un pratique élément de décor. Il représentait un cercle stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait en arrière des façades dorées, marqué par l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un fil ténu qu’il devait suivre évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette amphi avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en direction des arrondissements les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la lumière une éternité. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le reflet devait être livré organisait ce soir une fête superbe. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet aperçu dans le verre prendrait tenue. Il se fondit au nombre des touristes, gravitant dans un décor où tout bouille dissimulé portait un appel ésotérique. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait banale dans son parfait, recherchant chaque détail à la lumière vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lueur tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, empruntant la voie de les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel attirail, lui paraissait chargé d’une tension indécelable. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé de l'avenir, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur substantiel. Alors, il aperçut les voiles. Le même que celui perçu dans son mystère. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était abandonné tête à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas adjurer les yeux. Car cette fois, c’était son domaine qu’il vit dans le reflet, celui d’un espèce humaine qui comprenait enfin que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.